Ils sont venus vers minuit et ils étaient des dizaines. Ils se sont regroupés dans un verger. Il avait plu ce jour-là et ils ont traversé un maigre ruisseau.
Ils ont investi le village au signal de leur chef, en vociférant. Ils ont fait exploser les façades des maisons et brûlé les portes au lance flammes. Ils ont égorgé et dépecé tout au long de la nuit. Et les rares rescapés, les voyaient aller et venir comme des démons.
Dans chaque hurlement, ils reconnaissaient la voix d'un proche. Et la grâce, pour certains, ne leur a pas été accordée de perdre connaissance. Ils se sont cramponné à la vie en s'enfonçant des chiffons dans la gorge et, cent fois, ils ont cru qu'ils allaient entendre leurs respirations.
Quand ils sont partis, les vivants, sans se concerter, ont laissé passer au moins une heure avant d'oser se trainer hors de leurs cachettes.
Le sang rougissait la terre fumante et la pleine lune le faisait luire sur les murs comme une treille.
Les soldats, cantonnés à proximité, ont attendu encore plus qu'eux, et les canons de leurs armes rutilantes ne les ont encerclé "préventivement" qu'à l'aube diffuse.
A la sempiternelle question trés dérangeante pour certains, "qui tue qui", j'ai voulu imaginer le récit d'un cauchemar, que beaucoup ont vécu douloureusement dans nos villes et villages. Une question certes, qui aura toujours sa réponse officielle. Mais, j'ai depuis toujours émis des réserves énormes aux allégations certifiées solennelles.